Beutel
Diese Seite funktioniert wie ein Beutel: Hier sammele ich Schreibschnipsel, Gedichte, Hirnschwapps, Bilder, Skizzen, Fertiges und Unfertiges.
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Zeilen zwischen dem 11. und 18. November
Die Tränen sitzen an der Schwelle.
Glitzer, irgendwo Glitzer. Irgendwie Glitzer.
Das Lego, auf das ich trete.
Ich lerne viel über Angst seit du viel Angst hast. Über deine und meine.
Wenn man hier sitzt, schafft man es also nicht allein.
Ich bin jetzt schon ein bisschen älter als acht. Seit etwa zwei Jahren.
Der Takt ist zu schnell für meine Gefühle.
November 2024 -
Fort
ich will fliegen
aber nicht dieses anstrengende fliegen der vögel
sondern eher dieses schweben
wie die fallschirmchen eines löwenzahns
dieses fortgeflogen werden
fort und in mich hineinich will getragen werden
aber nicht dieses stage diving, so schwitzig und
ungewiss, wo man landen wird
mehr dieses auf einer weichen decke liegen
die anderen stehen an ihren rändern
und werfen mich hoch
da ist nur himmel über mir und alles möglich
ich bin ein kind
November 2024 -
Fünf Minuten am Morgen
Aber schmierst du dir. Ja ich schmiere. Räumst du das dann weg? Ein Messer kratzt die Butter. Eine Schranktür geht auf. Ein Reißverschluss zu. Wasser stürzt in die Trinkflasche. Frischkäse rennt übers Brot. Salami legt sich auf ihn. Ein Deckel verschließt die Flasche. Eine Schublade geht auf. Eine Brotdose wandert raus. Schublade wieder zu. Ein Löffel hebt den Milchreis aus dem Topf in die Dose. Himbeeren fallen darauf. Brotdose zu. Der Rucksack geht auf. Alles rein. Reißverschluss zu. Kauen. Eieiei. Das sind ja Temperaturen. Tschüss. Bis nachher. Bis heute Abend. Ein Kuss. Tschüss. Geklapper. Die Schublade wieder. Gekrame. Tür auf. Schlüsselklimpern. Tschüss. Tschüss. Tür zu. Schritte auf dem Holzboden. Hin und Her. Schmatzen. Die Schaukel. Hin und Her. Ein Abstoßen mit den Füßen. Ein Email-Pling.
November 2024